Ужасно грусно и печально.
Как обычно не знаю чего хочу. Писать на другой дненик не вижу смысла. Вообще перестал там видеть смысл. Потому что даже если я что-то там пишу грусное, все сразу бросаються меня утешать, все бросаються меня переубеждать. Но ведь если человек решил для себя что он ущербен. Как бы его не переубеждали эта ущербность давит на иголочки в сердце. Его ни что не может переубедить, потому что он сделал выбор. Потому что вы не имеете права решать за него.
А что-то весёлое написать не могу. Пальцы отказываються стучать по клавишам выбивая радосные смайлы. Опять начинаю отстро ощущать свою Меланхоличность. Она сидит закутавшись в шарф где-то рядом, изменяя в моём воображении вид моей комнаты. Она увеличивает её, так что в ней становиться неуютно. Подымает потолки так, что свет из камина едва золотит их. И этот камин остаёться поледним прибежищем. И я прячусь в нём, а она глядит в камин: на меня или на огонь? Я зарываюсь в пепел, засыпаю им глаза что бы не видеть. Но огонь разгоняет пепел, сжигает веки что бы я не мог закрыть глаза, что бы мы ирали с ней в гляделки... и всё-таки она смотрит на огонь или на меня?