Нечего говорить.
...молчание...
Я уже говорил, что я его боюсь. Больше всего, наверное.
Тоненькие прутики реальности ломаться, а на пол осыпаются уже легчайшим пеплом. Если осыпаются. Потому что, скорее всего пепел разлетается на ветру, так и не коснувшись моего сознания. Я уныло смотрю на картину, открывшуюся передо мной. Смотрю и ищу в ней что-то знакомое, что-то, что даст мне узнать в ней себя.
Горько поджимаю губы. Да нет... ничего. Ну, совершенно ничегошеньки здесь не напоминает меня таким, каким я себя знаю. Вернее, каким я хочу себя знать...
Ещё один прутик с хрустальным звоном переломился. Едва уловимый звон раздается всего пару мгновений. И мне на рукав оседает то, что от него осталось.
Значит так, да? Значит всё же это я...
...сухой ветер обжигает лёгкие, поёт в щелях крыши. Одной створки окна нет. Разбитая форточка и окрававленое стекло под подоконником. Грязные оборванные занавески едва цепляются за карниз, готовые с тихим шелестом прекратить борьбу за существование. Но цепкие зубы зажимов всё ёще держат их на весу.
Двери нет, только окно.
Матрас на полу. Простыни, порванные на длинные полоски валяются по всюду. Всё в крови и слезах. На руках того, кто лежит на матрасе лицом к стене тоже эти полоски... только они все красные. Длинные чёрные волосы прилипли к шее и плечам. Медленно, затаив дыхание, подхожу и касаюсь бедра. Холодная кожа и ноль реакции. Сажусь удобнее, беру себя на руки и глажу по голове, плечам, спине... Убираю с лица сетку липких волос, глажу щёки, целую в лоб. Не решаюсь разматывать руки. Тело не двигается. Остекленевшие глаза смотрят куда-то за меня.
Наворачиваются слёзы.
Вздыхаю и от безвыходности смотрю в окно... Что же я сделал??
Едва заметная радуга спускается к моему окну и в дальнем уголке сердца рождается надежда: А может там? Беру себя на руки и подхожу к окну. С трудом залажу на подоконник. Отчаявшийся. Испуганный. Решительный. Перехватываю тело удобнее и делаю шаг по радуге...